Hoffentlich dauert diese eine Stunde lange, wünschte ich mir, als ich Sting traf, während er gehofft haben dürfte, dass sie möglichst rasch vorbei ist. Jedenfalls wurde er gerade massiert, als ich eintraf. Vor genau zehn Jahren war das, in Malibu, ewiger Sommer. Sting trug zunächst nur Shorts, er führte mich durch sein Haus, ein kleiner Bach ging durch das von japanischem Flair durchwehte Anwesen, gleichmäßiges Plätschern. Die Bodenplatten sahen aus, als schmeichelten sie seinen Barfüßen, und Türen gab es nicht, auch nicht zum Schlafzimmer, wo eine große Fotografie von Sting bei einem Ausflug in die Wüste über dem Bett hing. Sting setzte mich auf seiner Terrasse ab, ich blickte auf den Ozean. Lange saß ich da und sah mit den Augen von Sting, alleine, und schaute den Delfinen beim Auftauchen zu, denn Sting ließ sich erst noch zu Ende massieren.